......Ich sitze am Frühstückstisch, und eigentlich ist es gar kein Tisch, die Haare zerzaust von der Nacht - Mann war das ne Nacht! - die Marmeladenstulle in der Hand, mit der anderen halte ich geschwächt die Kaffeetasse.
Ich sehe aus dem Fenster, die Meisen zwitschern fröhlich der Sonne entgegen, ich lasse mal die Katzen raus, was nicht bedeuten mag, ich sei nicht gut zu Vögeln.
Und zu dem Tisch: es ist ein ausfahrbares Dings. So eins mit Rollen, aber die Rollen hab ich abgeschraubt, weil ich nicht vorhab, das Dings zu rollen und bevor ich versehentlich noch von dem Dings überrollt werde, war es mir lieber, die Rollen sind gleich von vornherein weg.
Apropos "herein". Da ging ich also gestern hinein in diesen Club, den Namen darf ich aus Datenschutzgründen nicht sagen. Man sagte dort "Herein spaziert" und schwupps, kaum drinne, schon besoffen. Aber wie sag ich da nur. Ein Matrose wäre bei diesem Alkoholgenuß tot umgefallen.
Ich stehe ja so ein bißchen auf Matrosen, vor allem auf besoffene, im besten Falle tätowiert und mit diesen geweiteten Ohrlöchern. Schwarzes Hemd, ja ich weiß, Matrosen tragen was anderes, aber ich kann´s nun mal nicht ändern, so stell ich mir meinen Matrosen vor.
Nun ja, und wie ich so des Weges wie ne Transe auf Stöckelschuhen dahin schlidderre, da steht er auf einmal vor mir: DER Matrose. Der beste von allen würd´ ich sagen. Hab mich direkt bei ihm eingehakt. Und als er mich dann schließlich auf Händen weg von der Veranstaltung trug, da schloss ich die Augen und träumte davon, einmal Prinzessin zu sein.
Der Matrose.
Tätowiert bis unters Kinn, die Haare auf Halbmast geschoren. Und er sah böse aus, wie böser Sex. Taumhaft. Groß - also groooß war er, pah, kaum zu beschreiben und erst der Typ!
Ein Bild von einem Mann. Und er trägt MICH nach Hause. In meine Federn.
Und wie ich da so sitze, an meinem Frühstückstisch, da fällt mir ein, dass mein Matrose bestimmt auch gerne nen Kaffee hätte.
Nun werde ich mal rüber gehn.
Au shit. Welch böses Erwachen. Ich traue meinen Augen nicht. Ich blinzle nochmal schnell, doch es verändert nichts.
Wie besoffen muß man eigentlich sein!?!?!?!?!?
Wie soll ich sagen - Das End von der Geschicht:
Den Matrosen gibt es nicht.
Alles nur geträumt.
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